L'ardoise magique, Valérie Tong Cuong
Editions Stock, mars 2010

« Ce qui ne va pas, c’est que je n’ai pas sauté.

Ce qui ne va pas, c’est qu’elle, elle a sauté. » Voilà cette pensée térébrante qui hante Mina, tandis qu’elle a rompu le pacte scellé avec sa meilleure amie, Alice : se suicider ensemble en se jetant sous un train. A la dernière seconde, elle n'a pas pu...

Mina, adolescente complexée, repliée sur elle-même, transparente dans le regard des autres et surtout dans le sien. Mina, de père inconnu, de mère décédée rongée par l’alcool, élevée par des proches qui voient en elle un fardeau. Mina au passé très lourd, absente à son présent, à l’avenir bouché. Mina, qui se sent encore plus mina-ble désormais.

Tandis qu’Alice… Alice, son double inversé, avait en apparence tout pour être heureuse. Solaire, spirituelle, belle, intelligente, érudite, élevée dans l’aisance matérielle. Alice à qui il ne manquait rien…en apparence.

Alors pourquoi, pourquoi Alice a-t-elle pris cette décision et l’a-t-elle suivie jusqu’au bout ? Car si Mina l’a rejointe dans ce désir de mettre fin à ses jours, elle réalise l’avoir fait sans jamais comprendre les motifs de son amie. Pourquoi Alice, vivant « au pays des merveilles », éprouvait-elle ce désenchantement ? L’image inversée d’elle-même qu’elle lui offrait dans le miroir de leur ineffable amitié était-elle un faux-semblant ? Ce miroir reflétait-il ce que Mina voulait voir et non ce qui était vraiment ? Car qui était Alice réellement, profondément, au plus secret de son cœur et de son âme ? Ce reflet d’un être à qui la vie sourit n’était-il qu’une projection d’un idéal fantasmé ? Etait-ce un miroir sans tain, lequel se laisse regarder mais empêche de voir au-delà de lui ? Là se trouve la clef du mystère qu’il appartient à Mina de percer. Car en perdant Alice, elle a perdu l’Amie par excellence, celle qui comprend tout au premier regard, celle qui vous donne plus de confiance que vous n’en avez en vous-même, celle qui répond toujours présente. Celle dont la simple existence illumine votre vie.

Et d’investiguer, encouragée par un autre éclopé de la vie que le destin mettra sur sa route : Sans-Larme, un barman gothique un peu marginal, plein de bon sens, de lucidité, touchant d’altruisme et désireux de permettre à l’adolescente perdue de retrouver des balises.

Quel est le sens de la vie ? Quelles sont ses authentiques valeurs ? Où se situe l’essentiel ? Subit-on l’avenir ou le fait-on ? C’est à ces questions que Mina devra répondre pour résoudre l’énigme de la mort de son amie et …celle de sa propre survie.

Avec une fluidité exemplaire, une tension constante et une sensibilité à fleur de plume, Valérie Tong Cuong nous emmène sur les traces de Mina, sur son « parcours initiatique », jusqu’à la chute finale, somptueusement inattendue, vertigineusement belle. Elle nous montre brillamment que le manque peut générer deux attitudes : là où certains y puisent  un surcroît de vie, une volonté farouche de le combler, d’autres s’y laissent dépérir, assis dans un fauteuil de lamentations stériles. Alors, être acteur de sa vie ou simple spectateur ? Modifier le prisme de son regard pour savoir déceler les richesses de l’existence et les faire prospérer ou ne se focaliser que sur ce qui ne va pas ?

Un roman poignant, véritable ode à la vie, au sujet duquel Christian Bobin aurait pu écrire « Il faut naître deux fois pour vivre un peu, ne serait ce qu'un peu. Il nous faut naître par la chair et ensuite par l'âme. »

La délicatesse, David Foenkinos
Editions Gallimard 2009

Nathalie est une jolie et brillante jeune femme, promise à un bel avenir. De fait, elle allie réussite professionnelle en tant que cadre dans une multinationale suédoise, et bonheur conjugal grâce à sa rencontre avec François. Mais, après sept années de douce volupté, leur bonheur va se fracasser sur l’autel d’un accident de la route : François décède... Veuve inconsolable, Nathalie « choisit » la fuite en avant, survit en consacrant toute son énergie et tout son temps à son travail, essayant sans y parvenir à faire le deuil. Pour parodier une chanson de Dominique A, « L’amour l’a tuée, a tué ses rêves, aujourd’hui elle en crève »…

Mais la géhenne qui est sienne ne l’a pas pour autant conduite à se négliger. Toujours aussi féminine et séduisante, elle s’attire les regards, dût-elle ne pas leur prêter attention. Percluse de douleur, elle est en effet convaincue ne plus pouvoir aimer. Or un jour, dans son bureau, elle est prise d’une pulsion sensuelle irrationnelle : elle gratifie Markus, un collègue suédois, d’un « long baiser intense ». Comme ça, sans arrière-pensée, sans calcul. Gratuitement. Parce qu’il était là, à ce moment précis. Au bon moment. Et de passer à autre chose. Or Markus ne l’entend pas ainsi. Chez lui, ce baiser crée un véritable séisme, ébranle ses fondations. S’il veut construire un avenir, ce sera avec Nathalie, et personne d’autre, fussent-ils de prime abord non faits l’un pour l’autre. Mais y a-t-il une logique en matière amoureuse ?

Deux hommes vont alors se trouver en concurrence pour tenter de la conquérir. Deux hommes que tout oppose. Charles, son patron,  nage dans la « vie conjucalme » et rêve en secret à la troublante Nathalie. Brusque, maladroit, vil, il tente de la séduire avec la légèreté d’une enclume et la douceur d’un cactus. Markus, réservé, mal dans sa peau, au physique délicat, s’efforce à contrario d’appliquer l’aphorisme de Cioran : « L’art d’aimer ? C’est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d’une anémone ».

Une rencontre improbable entre deux êtres à priori désaccordés. Markus trouvera t-il la bonne partition ? Sa présence donnera t-elle le « La » d’une renaissance à l’amour ?

           On plébiscite le style. Difficile de rivaliser avec l’auteur et son art de la digression, passant de la douleur de la perte de l’être aimé à la discographie de John Lennon s’il n’était pas mort  en 1980, de la blessure d’une tentative de séduction ratée aux résultats de ligue 1, d’un baiser fougueux à l’invention de la moquette (Ah la moquette, ce « meurtre de la sensualité » puisqu’il ne permet plus d’entendre la délicate mélodie des talons aiguilles !).

Un roman mêlant avec dextérité drame et espoir, légèreté et profondeur, douleur et douceur. Ou pour reprendre la définition du mot "délicat" selon le Larousse : un roman « d’une grande finesse, exquis, raffiné. Qui manifeste une grande sensibilité, du tact ». 

Informations pratiques :

Prix éditeur : 16€
Nombre de pages : 208
ISBN : 9782070126415

Bibliographie :

Inversion de l'idiotie, Editions Gallimard 2001
Entre les oreilles, Editions Gallimard 2002
Le potentiel érotique de ma femme, Editions Gallimard 2004
En cas de bonheur, Editions Gallimard 2005
Le coeur autonome, Editions Gallimard 2006
Des nouvelles de La Fontaine, Editions Gallimard 2007
Célibataires, Editions Flammarion 2008
Nos séparations, Editions Gallimard 2008
La délicatesse, Editions Gallimard 2009


          

Le prisonnier, Anne Plantagenet
Editions Stock 2009
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Dans un petit village au coeur des montagnes, dans un pays et une époque volontairement non définis, c'est soudain l'agitation. L'évènement. Les jeunes ont en effet capturé "Papa", un homme dont l'auteur laisse  planer le doute sur le statut de criminel sanguinaire ou de héros. Un être hirsute, traqué depuis des mois, que ces derniers vont faire prisonnier dans une école, dans l’attente de l’arrivée des autorités.

           Julia, l’institutrice, est sortie brusquement de son sommeil et sommée d’aller lui apporter à boire et à manger. Et un face-à-face de s’engager pendant de longues heures entre la jeune femme de 19 ans et le prisonnier. Et le lecteur au fil des pages de se rendre compte que n’est pas prisonnier celui que l’on croît…

 
           Si la peur régit les premiers instants de ce huis-clos oppressant, où le langage est presque exclusivement celui du regard, peu à peu l’un et l’autre s’apprivoisent pourtant. L’homme cesse d’être cet animal sale et répugnant dans le regard de Julia, tandis que l’institutrice s’attire la compassion du captif. Tous deux se reconnaissent dans leurs blessures - physiques pour l’homme, psychologiques pour Julia- mais aussi dans la trahison dont ils ont été victimes.  Les yeux de « papa » face à elle se font miroir et lui révèlent sa propre déchéance. Depuis le départ d’Abel, son grand amour, elle s’est réfugiée dans l’alcool, s’inflige des coups, avec pour seul compagnon un piano sur lequel elle interprète en boucle la même sombre sonate de Beethoven. Elle se retrouve aujourd’hui aux frontières de la folie, à l’écart des hommes. « Julia s'est liée toute seule, pieds et poings (…) accusant les autres, Abel, tous, du bannissement dont elle seule est responsable ». Cette prise de conscience va-t-elle opérer un déclic salutaire ?

           Au terme de cette nuit de regards croisés, de brefs mots échangés, auront-ils la vie sauve? Qu’est ce qui les attend ? Renaissance ? Mort ? Rédemption ?

            Une narration à l’ambiance terriblement anxiogène…

     

Bibliographie

Un coup de corne fut mon premier baiser, Editions Ramsay 1998
Seule au rendez-vous, Editions Robert Laffont 2005 (prix du récit biographique 2005)
Manolete, Editions Ramsay 2005 (Prix de la biographie de la ville d'Hossegor 2006)
Marilyn Monroe, Editions Folio biographies 2007
Pour les siècles des siècles, Editions Stock 2008

Informations pratiques : 

Prix éditeur : 14,50€
Nombre de pages : 139
ISBN :  9782234062603

Les lois de la gravité, Jean Teulé
Editions Pocket 2008

           Cela aurait pu être le crime parfait. « Dossier clos. Affaire classée. Nos condoléances, madame. » Or en ce dimanche soir, une jeune femme entre dans un commissariat, dévorée de remords. Au lieutenant Pontoise de permanence, elle avoue avoir maquillé le crime de son mari en suicide. Et dans trois heures, soit dix ans jour pour jour après l’avoir occis, il y aura prescription.

Commence alors le compte à rebours…mais pas dans le sens attendu : là est le tour de force de Jean Teulé.

Car si dans le décor minimaliste de ce petit commissariat normand, la procédure à suivre pour chacun des deux protagonistes semble écrite, rien n’en prend la voie. La situation est pour le moins insolite : la coupable veut être arrêtée, le policier s’y refuse. Elle n’a plus de temps à perdre. Lui fait tout pour en gagner.
           Pour cette femme, le poids de la culpabilité est la pire des peines, la condamnation à perpétuité de son âme, d’autant que ses enfants, témoins de la scène, la tyrannisent au quotidien en placardant partout des photos du défunt. Il y a urgence à se libérer de cet incommensurable fardeau par l’aveu.

Or il y a urgence à patienter pour le policier. Patienter jusqu’aux douze coups de minuit, afin que celle qui s’est protégée et a protégé ses enfants de son mari physiquement et psychologiquement violent, ne soit ni jugée ni emprisonnée. Son acte n’est à ses yeux que légitime défense, le terme enfin mis à un enfer conjugal.  

Et un bras de fer captivant de s’engager dont on ignore l’issue.

Un huis clos éprouvant, dense, à la tension permanente, qui se garde à vue de la première à la dernière ligne, rendant le lecteur prisonnier du récit. Car il est une peine à laquelle il est merveilleux d’être condamné : lire ce roman mené de haute plume par Jean Teulé, multirécidiviste dans le talent, dans l’art de décrypter l'humanité bancale, ses multiples visages, ses emballements.

Dans les années 80, Laura, 17 ans, part comme jeune fille au pair pendant six mois en Allemagne. Elle est reçue par les Bergen, couple avec deux enfants. Une famille germanique que tout semble opposer à la sienne, tant le déroulé de leur vie est en apparence paisible, lent, lisse. Illusion qui se dissipera toutefois. Par ailleurs, très rapidement, on réalise que l’apprentissage de la langue n’est pas le réel motif de sa venue. Car Laura fuit… Elle ne supporte plus l’étau de sa famille détruite par la mort de son jeune frère Léo, mort dont chacun de surcroît rejette la faute sur l’autre. Elle a quitté sa famille en lambeaux pour essayer de faire peau et âme neuves en débarquant dans un pays étranger, là où tous les repères sont nouveaux (langue, environnement, famille), là où tout est à construire. Là où elle espère se reconstruire. « Depuis l’accident de Léo, je ne parviens plus à me sentir exister. Mon corps s’est comme rétracté et mes sens ont reflué si loin que la fille que je suis devenue est une autre, dont les gestes trahissent le désordre qui l’a gagnée. » Mais les 1000 kilomètres qui la séparent du foyer natal suffiront-ils à mettre de la distance avec son indicible douleur ou emporte t-on ses démons avec soi, nichés au creux de notre âme ? L’incommensurable chagrin qui la ronge et sur lequel elle achoppe à mettre des mots restera t-il bloqué à la frontière ? Dans la routine de ce nouveau quotidien, sans parvenir à trouver vraiment sa place, entre tenue de la maison et accompagnement des enfants, elle essaye de s’oublier, d’oublier tout court. Et le personnage de Laura, vulnérable et imprévisible, sauvage et transparent, fort et fragile à la fois, de nous bouleverser.

Avec une acuité absolument remarquable, un style très épuré, Brigitte Giraud nous peint point par point, telle une toile de Seurat, la lente double métamorphose qui opère. Celle d’une jeune fille qui passe de l’adolescence à l’âge adulte. Celle du deuil d’un petit frère tant aimé.

Avec une lenteur et une économie de moyens extrêmes, on s’enfonce dans le roman à l’atmosphère étrange et mystérieuse, la respiration coupée, conscients sans pouvoir les identifier, que d’autres blessures et danger menacent.

Un roman d’une rare intensité dont la douce violence nous enveloppe dès les premières pages pour ne plus nous quitter, y compris la couverture refermée...

 Citation p131: « Je me demande ce qui est pire : mourir peut-être bientôt en souriant ou vivre encore sans jamais plus pouvoir sourire ? »